Invierno

Cada copo es distinto. Los rozaba. Cada persona es única. Miraba alrededor, extrañada. 

Había tantas posibilidades. El viento arreciaba.

Existían tan pocas respuestas. La escarcha helada.

Montañas de nieve y tormenta de palabras que se amontonaban sin parar.

Aceras desaparecidas por un blanco manto, mientras el negro llena la página.

Frío, ¿en el alma? Fuerza que se desata y clama.